Le jardin, je l'ai mis sous la couette de crottin et de feuilles. Il devrait dormir. Il est si troublant rougeoyant, ambré, mûr, mature, ses grenades éclatées... ses roses lourdes... et moi, comme une conne, je marche ! Et puis tous ces oiseaux qui s'agitent, qui piaillent, qui n'en finissent pas de partir. Laissez moi tous. J'ai bien mérité d'être un peu tranquille, non ? Et tous ces bouquins non encore lus à côté de mon lit qui m'appellent grivoisement, lubriquement, lascivement, sadiquement. Je peux pas être un peu peinarde ? Je peux pas penser toute seule dans ma tête ? Je peux pas me raconter des histoires ? Mais quand donc aurai-je la paix ? C'est quand même pas compliqué. Ne m'invitez pas. Ne me téléphonez pas. Ne m'adressez pas la parole. Même pas. Merci. Catherine Menant. Billet extrait de Tohu-bohu >> Lire le texte entier Myra Coppey. Jeux dans la nuit 6. Lavis et pastel
Tout est emprunté, même la vie.