Butin

Ô il dort, Dans les bambous effrangés, le sage. Il dort, ensommeillé sous les tiges montantes. Le ventre au-dessus des eaux, Il dort. La plante caresse son oreille, sous l'orbe pendante de ses boucles. Fuseau de la tige, fuseau de la mitre, S'élève et s'insinue le rêve dans sa flottaison bleue. Si tu voles, mage, comme la rosée vers les astres, Dans la vapeur des sphères, Tu perds ta mitre et tes cils! Si tu voles, mage, comme le cygne, Reprends la pierre du songe, Le sceau noir de ton bec, marquoir d'azur. Si tu voles, mage, Badigeons d'aquarelle et lasures en viatique, Laisse flotter ton manteau rouge! Si tu voles, Ramène la fleur d'Idumée, Le chat de Poméranie, L'ogresse des songes, éclairé! Ramène l'insaisissable, le tari, le transi, le coupable et le sévère. Ramène la source, le Gange. Ramène le Dieu Franck Philibert (d'après une illustration d'Aurélia Fronty)

Nous irons dans les plaines d’Asie porter à dos d’homme des cuves d’excréments, fumer d’improbables rizières que nous déserterons. Nous laisserons aux champs déserts la vacuité de leurs monticules. Pioches, houes, râteaux, plantoirs, paniers, sandales et bonne volonté, nous les laisserons à d’autres qui prendront le soin de suivre les sillons de leurs yeux morts. La pataugeoire, la pétaudière, ce que d’aucuns appellent leur devoir, nous le leur laisserons. Nous descendrons un jour la butte et récupérerons leur faisceau d’os blanchis. Franck Philibert gravure de Paul Klee, 1904 “Two Men Meet, Each Presuming the Other to Be of Higher Rank"

« Que confierez-vous à l’écriture? » (en répons) Que confies-tu à l’écriture ? - J'lui donne un pied, à saint Éloi !    Foi de ma foi! Foi de ma foi ! - J'lui donne un bras, à saint François !    Foi de ma foi! Foi de ma foi ! - Et la tête à Sainte-Croix, (en choeur)   Et la tête à Sainte-Croix ! (en chœur) Que confies-tu à l’écriture ?  - Mon sang, ma liquette et mes oies ! (bis) - Mes roudoudous, tes carambars! - Mes joies, tes peines et mes buvards! - Tes os, mes dents et mes cauchemars! Confie-toi à l’écriture ! Ça roule, ça tangue et crée des bulles ! Ça masse, aimante, et ridicule ! Relance, écorche, voire émascule ! Que confierez-vous à l’écriture ? - Mes joies, mes peines et mes ressacs ! - Mon doigt, mes yeux et mon bissac ! - Le masque, la toile et le hamac ! C’est bien la peine, vain mécréant ! C’est bien la peine, vain mécréant ! - Alors, i’m’ crèveront les yeux, comme la tête de Magritte ! Avec un trou taché de bleu...