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Affichage des articles associés au libellé Martha Kubecka

Nuits

             La nuit d'été serait bleu-noir si la pleine lune ne la teintait d'argent.      Et il a chanté, chanté si clair, si fantaisiste, sur tous les tons, sur tous les temps, si longtemps.      – C'est l'été et c'est le rossignol m'a dit ma tante le lendemain matin. Jeanne Réta  in  La lecture amoureuse de René Thibaud © Gaspard Nocturne Summertime, sculpture de >    Martha Kubecka

Mon Dieu

     Ce sont les pierres et le relief rugueux qui m'attirèrent d'emblée en Ardèche. Pourtant, après avoir parcouru les dix-huit hectares de ma propriété, ces coulées d'énormes pierres qui pesaient parfois des tonnes commencèrent à m'inquiéter. Je me demandais si elles étaient récentes.      Parfois j'entendais un grondement sourd de rocher qui se détachait de la montagne, fracassant tous les arbres sur son chemin. Pour calmer mon inquiétude, je me suis fait une réponse rassurante : cela n'arrivait pas souvent.      Un jour pendant que je travaillais dans mon bois de châtaigniers, le Bon Dieu est passé. Oui, c'était Régis, mon voisin. On l'appelait comme ça car il était Jésus le vendredi saint au village chaque année à Pâques. En plus, il incarnait ses qualités naturellement. C'était un homme droit, au pas lent, à la parole réfléchie. La personne parfaite à qui je pouvais poser ma question !      J'ai interrompu sa promenad...