— Je vous ai déjà vue quelque part, avança Santiago. — Peut-être, monsieur le capitaine. Je suis Bianca... — L'Italienne aux mains d'or ? Enchanté, chère madame. Et il s'inclina en une révérence grotesque. — Il faut que vous compreniez, monsieur le capitaine, pourquoi nous sommes ici tous concernés, déclara l'Italienne. Le garçon qui suivait dans le bateau était le fils de notre ami, là, et elle désigna Katini, qui se cachait derrière tous les autres. — Dona Bianca, rétorqua le militaire, vous n'imaginez pas combien je regrette ce qui s'est passé. Nous sommes en guerre, que puis-je dire ? Je suis chrétien, j'ai mis en terre les malheureux qui étaient sur la pirogue... — Et où les avez-vous enterrés ? demandai-je. Je ne reconnus pas ma propre voix. Poussée par une main invisible, je me vis affronter Santiago Mata. Et je répétai la question. Souriant, l'homme questionna : — Holà, holà ! Qui est cette beauté ? Ne me dites pas, dona Bianca, que c'est une...
Tout est emprunté, même la vie.