Butin

Je sais qu’en m’éveillant mille et une comètes Ont déjà germé dans le jardin des joies La voix trop grave d’un fils qui chante faux sous la douche Une main amoureuse traversant ma peau nue Des talons pointus jouant sur les pavés une petite musique de pierre Un morceau de lettre déchirée luisant dans une flaque d’eau Des adolescents ensommeillés, les paupières bouffies, aux lèvres replètes d’enfants qu’on aurait trop vite détachés du sein maternel La ville de moitié jour, de moitié nuit Dont le froid et la brume emmitouflent de mystère les petites lueurs Rouge, orange, vert Dorures givrées que l’obscurité abandonne en se retirant Comme à regret L’ombre des morts Le bruit des mots La goutte de pluie traçant un message secret sur la buée de la fenêtre Un cri de cristal expulsé de la gorge d’un oiseau Un rayon de soleil enroulé dans une feuille morte Un essaim de poussières que la lumière dore La toile de l’araignée dans un bain de rosée L’œil de la châtaigne Entre