Existe-t-il un au-delà de l'écriture ? un monde sans mot – un nouveau monde – à la fois plus vrai que l'ancien et cependant inatteignable – dehors un corbeau croasse – quelque chose s'écrit derrière le paysage enneigé – et le brouillard glauque d'un hiver précoce. Et puis doucement le vent a caressé les branches recouvertes d'une pesante neige. Je ne sais de quel pays je viens – quels horizons ont jalonné mon chemin. Le soir tombe avec lenteur. Projeter les mots sur la feuille comme des coups de pinceau sur une toile – avec rage et application – avec des larmes – tenter de décrire l'amour à l'orée de la vie – face à une morne plaine encombrée de vestiges. Et puis revenir en arrière – chercher un chemin au milieu des broussailles – parmi les feuilles mortes. Ne plus rien attendre pour enfin découvrir le fruit enfoui dans la glaise odorante. Brosser à grands traits le tableau d'une vie hantée par ton absence – auréolée d'autant de reflets multico
Tout est emprunté, même la vie.