Butin

Si ceci n’est ni une main, ni un livre, Livre, ne véhicules-tu pas ton cortège d’habitudes ? Pierres, papyrus, rouleaux, feuillets, livres, pêle-mêle, tu étales tes trésors. Odeurs, touchers, couleurs, lignes et formes. Et puis ta tranche, et puis ton dos, et puis tes fils, et encore tes trames emmêlées, vies invisibles aux destins dessications. Familières. Hue Lanlan extrait de rencontres improbables René Magritte la main sur le livre

je dors dans le nid des hirondelles sous les fougères entre les roses là où j'entends le son d'une feuille qui tombe sous son arbre dans le sable avec les couteaux je vis dans le cœur d'une marguerite et je ne pleure que dans la mer Astrid Waliszek Hélène Duclos, Les refuges des utopies 1, 2012