à Marguerite Fadhma Aïth Mansour, ma mère, dernier maillon d'une chaîne d'aèdes. Pour toi, qui m'es toujours apparue comme un arbre fruitier visité par une multitude d'oiseaux chanteurs, ces légendes et ces chants, filtrés par les siècles, qui sont arrivés de bouche en bouche jusqu'à toi, et que tu m'as légués pour que je les fixe en cette langue française, presque aussi chère et familière que notre langue maternelle ; ces proverbes qui intervenaient comme des images pour illustrer tes récits, et ces chants que ta voix m'a appris patiemment à chanter sur ces monodies vénérables, qui se meurent aujourd'hui au pays-même où elles sont nées. Et, à travers toi, à notre petite Laurence qui te ressemble, qui me relaiera un jour, je l'espère, comme je te relaie, et que tu appelais en berbère, quand elle était enfant : "Petit monceau de fleurs" ou encore : "Petite écuelle", à cause de son doux visage aux proporti
Tout est emprunté, même la vie.