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the simple

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There was hardly anyone on the long, curving beach. A few fishermen were going back to their village among the tall palms. As they walked they made thread, rolling the cotton on their naked thighs and winding it on the bobbin; it was a very fine thread, and strong. Some of them walked with ease and grace, and others with dragging feet. They were ill-fed, thin, and burnt dark by the sun. A boy passed by singing, with long, cheerful strides; and the sea came rolling in. There was no strong breeze, but it was a heavy sea, with thunderous waves. The moon, almost full, was just rising out of the blue-green water, and the breakers were white against the yellow sands.
How essentially simple life is, and how we complicate it! Life is complex, but we do not know how to be simple with it. Complexity must be approached simply, otherwise we shall never understand it. We know too much, and that is why life eludes us; and the too much is so little. With that little we meet the immense; and how can we measure the immeasurable? Our vanity dulls us, experience and knowledge bind us, and the waters of life pass us by. To sing with that boy, to drag wearily with those fishermen, to spin thread on one's thigh, to be those villagers and that couple in the car – to be all that, not as a trick of identity, needs love. Love in not complex, but the mind makes it so. We are too much with the mind, and the ways of love we do not know. We know the ways of desire and the will of desire, but we do not know love. Love is the flame without the smoke. We are too familiar with the smoke; it fills our heads and hearts, and we see darkly. We are not simple with the beauty of the flame; we torture ourselves with it. We do not live with the flame, following swiftly wherever it may lead. We know too much, which is always little, and we make a path for love. Love eludes us, but we have the empty frame. Those who know that they do not know are the simple; they go far, for they have no burden of knowledge.

Jiddu Krishnamurti  Commentaries on Living, Harper & Brothers, New York

 Nicolas de Staël   paysage d'Antibes, 1954
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Je suis allé chez mon ami Erevan. C’est un artiste. La municipalité lui cède un petit grenier. Je m’arrête dans l’escalier : Le piano m’a précédé dans les marches, il les survole, les débaroule, les monte et les descend, craque et danse, verse des lumières, des couleurs dans cet escalier sombre. Je me colle contre le mur pour lui laisser la place, ne pas gêner le passage des virevoltes, interrompre les murmures, les respirations. Toutes les formes, toutes les couleurs jaillissent, s’éteignent, se cachent, se replient, roulent comme la poussière du soleil dans une moisson de blé, comme les ruisseaux, les fleuves, comme la pluie. Le monde entier vient à moi dans l’escalier, il s’approche, pèse doucement sur moi, me fait asseoir. Je ne sais pas combien de temps je suis resté ainsi. Je suis redescendu sans frapper à sa petite porte au sommet de l’escalier. Dans la rue il faisait encore beau, que dis-je, beau comme jamais, dans cet endroit de la vieille ville, un peu au-dessus de...
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Ravin

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Adoubement

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Deux mains nerveuses lui enfilent la cagoule sur la tête, de travers, en sorte qu'elle lui cache l’œil et la joue gauche et le gratte dans le cou. Remontée trop haut sur la bouche, elle fait un bâillon de laine humide et lui coupe le souffle. Ensuite on lui passe les menottes. Le geste est si maladroit que le médium et l'auriculaire se retrouvent pris ensemble. Il faut recommencer : on lui tord le poignet, on lui secoue le bras jusqu'au coude. Vient le tour des brodequins, sauvagement lacés, compressifs, ils préviendront tout relâchement et, à coup sûr, la fuite. En dernier, vient la camisole de force. Celle-là, elle a beau être molletonnée, elle pèse comme une chape de plomb sur ses frêles épaules. Tant de violence pour si peu de résistance. Le voici entravé. La phase suivante, le lavage de cerveau commence. Ne pas parler, ne pas toucher, ne pas prendre, ne pas courir, ne pas tousser, ne pas freiner, ne pas cogner, ne pas rêver, ne pas pleurer, ne pas oublier, ne pas regar...
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Ici-maintenant, devant cet arbre et sous ce rayon de lumière, en ce lieu et cette heure-ci : en me plongeant dans le miroitement et le bruissement de ces feuilles innombrables, comme en suivant toujours plus attentivement, de chacune, la moindre dentelure ou veinure esquissée — et même comment viendrait-on à bout de cette plénitude si généreusement étalée ? Elle se déploie dans limites, dans l’espace comme dans le temps, et l’on peut aussi s’enfoncer sans fin dans son moindre détail : la connaissance que j’en prends sur-le-champ ne s’annonce-t-elle pas inépuisable dans son afflux d’impressions ? En même temps qu’elle apparaît la plus « vraie » : puisque je n’ai encore rien écarté de son objet et ne me suis pas ingéré en lui par le travail de mon esprit ; que je n’ai pas commencé de le construire. Ma pensée ne s’est pas encore mise en branle pour l’investir et le dépecer : ne l’a pas encore conçu comme un système de rapports, ne l’a pas ...
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